Todo resultó inútil

Foto: Pamela Albarracín

Todo resultó inútil. Así lo declaró Alessandra. Después de hacer todos los intentos, suspiró con frustración. No encontró solución. Prendió las velas blancas y pequeñas y optó por esperar como se consumirían lentamente. No le gusta la luz, a sus ojos les molesta esa brillantez que provocan los focos, prefiere la levedad. Acurrucada sobre el piso frío, acariciando a su perro, miró las paredes blancas y vacías. No hay cuadros. No hay nada. Ha quitado todo para volver a empezar. Toca las paredes, escurriendo la humedad en sus dedos, los desliza y dibuja esas iniciales que ama. Piensa cuales son los pasos a seguir para encontrar la verdad. Toma su rebozo, uno comprado en Oaxaca, se cubre porque el frío es insoportable. Buscó brazos extraños para que la cobijaran y le fue negada la entrada. Creyó sentir la caricia en su rostro. Las velas lentamente, sin prisa, van recorriendo su camino. ¿Cómo renunciar al trabajo que tiene? Está harta de las armas, las del corazón. No más. No más búsquedas para resolver problemas ajenos. ¿Quién le resuelve los suyos? Prometió encontrar al culpable de su desdicha. La noche es larga. Llovizna juguetona, la brisa se confunde con la saliva de los árboles. Hay media luna. El alcohol de los vecinos se ha impregnado en el ambiente. No soporta más. Duerme poco. Los días avanzan con rapidez. Las velas no. Tres velas. Blancas y pequeñas. Le gusta el fuego, sentirlo, tocarlo, que sea azul. Quiere ser besada, aunque sólo sea por una vez. Negados los besos. No hay vigentes. Tiene que comprarlos. Las monedas son falsas. Además se resiste. Alessandra aguarda el día. Tiene la esperanza que llegará ese día. Mientras, debe de seguir buscando quien le mató la alegría. Le han dicho que en una esquina puede encontrar la respuesta. Una esquina llena de flores. Todos los colores. Sólo debe distinguir cual es. ¿Será que el olfato de su perro le atine? La noche es larga y podrá pensar. Las velas no avanzan, se han detenido a descansar. Masajea sus manos, las envuelve con crema de árnica que produce una marca francesa. Toma el libro de uno de sus escritores favoritos, Haruki Murakami, es el tercero que empieza a leer. Murakami le provoca efectos nostálgicos, silencios provocadores, aturdimientos. ¿Podrá Murakami lograr que olvide por unos instantes? Necesita que las velas sigan con la luz para que ella pueda leer. Acaricia el libro. Quiere descifrar la portada. Recuerda a sus otros escritores. ¿Qué estarán haciendo? ¿Escribirán otro libro? ¿Cómo empezar la historia? Alessandra se evade por un momento de sus angustias, pero vuelve al mismo estado del inicio. Es definitivo, renunciará a su trabajo. Buscará la forma para investigar lo que le aturde. Las velas se han consumido. Se ha contagiado del olor de la ceguera. La humana. La miseria. La indiferencia. Se pregunta su edad y vuelve a declarar: todo resultó inútil.