Navidad. Año nuevo. Lo que sea

Pintura: Wassily Kandinsky

Cada vez que leo a Augusto Monterroso me hace sonreír. Sus letras están llenas de ese humor y simpatía que me llenan en cualquier época del año. Pero también son letras profundas que me hacen reflexionar. Maneja la gracia con la tristeza, breve pero profundo, un sabio de la vida. Uno poco a poco se adentra en su obra. Considerado como uno de los maestros de la mini-ficción, cuenta con una gran obra literaria. “Tríptico” es un volumen que reúne tres de sus libros: La palabra mágica, Movimiento perpetuo y La letra e de la editorial Fondo de Cultura Económica y recomiendo que lo adquieran.

Al observar la ciudad tan caótica y agobiada por las fiestas navideñas y, contemplar como la vida se va tan rápido, me acordé de lo que escribió este gran narrador que a continuación comparto, un texto titulado Navidad. Año nuevo. Lo que sea.

“Las tarjetas y regalos que año tras año envías y recibes o enviamos y recibimos con ese sentido más o menos tonto que te o nos domina, pero que paulatinamente con base en una interrelación de recuerdos y olvidos vas o vamos dejando de enviar o recibir, como, comparando, esos trenes que se cruzan a lo largo de la vía sin esperanza de verse nunca más; o mejor, ahora autocriticando, pues la comparación con los trenes no resulta buena ni mucho menos, toda vez que se necesita ser un tren muy estúpido para no esperar volverse a ver con los que se encuentra; entonces más bien como esos automovilistas de clase media que, por el simple hecho de serlo, cuando se desplazan en su automóvil se sienten como liberados de algo que si uno les pregunta no saben qué cosa sea, y que una vez, una sola vez en la vida, coinciden contigo frente a un semáforo en rojo, y con los cuales durante un instante cambias tontas miradas de inteligencia al mismo tiempo que disimulada pero significativamente te arreglas el cabello, o te acomodas el nudo de la corbata, o revisas tus aretes, o te quitas o te pones los anteojos, según creas que te ves mejor, bajo la melancólica sospecha o la optimista certidumbre de que nunca más lo vas a volver a ver, pero no obstante viviendo ese brevísimo momento como si de él dependiera algo importante o no importante, o sea esos encuentros fortuitos, esas conjunciones, cómo calificarlas, en que nada sucede, en que nada requiere explicación ni se comprende o debe comprenderse, en que nada necesita ser aceptado o rechazado, ¡oh!”