Ochos sueños de agosto

Vuelvo a esta casa como si volviera al amor. Pero el amor no se ha ido, aunque pareciera que la casa estuviera abandonada. No me fui, permanecí aquí. Sentada en un pórtico lleno de silencio con pájaros, árboles y flores. Ladridos ajenos y la mirada de un gato que no me pertenece. Mis noches siempre fueron verdes y mis días un variopinto.

No tengo nada que decir cuando tengo que decir mucho, pienso. ¿A quién le importa?, vuelvo a pensar. ¿Para qué escribes?, me repito diariamente.

Entonces miro a esa mujer de la foto que está sentada plácidamente viendo una pantalla. Le pregunto qué mira y me dice que está recordando los últimos ocho años de su vida. Y me dice: son sueños. Ella se imagina que ve pasar una película de esa vida y expresa: A veces miro y leo mi vida en las imágenes y letras ajenas. Y qué libre me siento de ser y no ser.

Así yo. Y por eso quizá mi lápiz se detuvo para leer a los otros, para ver un exceso de películas y series, para comprar libros y vivir la vida. O quizá me detuve a pensar más y entrar a un laberinto de telarañas del cual no he salido. O quizá me conformé en rayar un muro en el mundo de Twitter o Facebook.

Pero estoy aquí, salvando esta casa por sus ocho años de permanencia voluntaria, por todo lo que me ha dado este blog y su hermosa gente que lo visita y que han dejado su aprecio y muchos su amistad incondicional. Quiero salvar esta casa con la ayuda de las hormigas y el fuego que me habita. Que ese incendio interior sea un canto sin excepción. Aunque  las lágrimas caigan, sea por alegría o tristeza, pero que caigan lentamente, como la letra que cae en estas manos para que sean un soplo de vida y mi tierra no se marchite.

Agradecida, con ustedes, celebro ocho sueños de vida.