Las alas del deseo...

Un ángel contempla la ciudad. Vista aérea. La arquitectura. La gente. Los niños. Las gaviotas en el cielo despejado. Rostros solitarios. Soledad andante y citadina. Leves sonrisas. Toques de ternura en los hombros. Manos. Consolación. Susurros musicales. Preguntas sin respuestas. Debilidades internas. Pensamientos cotidianos y desoladores. La vida de los ojos del ángel es en blanco y negro. Ojos cerrados sintiendo. Él piensa y se consuela de ver el color aclarado por el sol en los ojos de todos los hombres. Sabe que solo los niños lo miran.

Dos ángeles amigos que charlan y preguntan: ¿Acaso la vida bajo el sol no es solo un sueño?

Un ángel carga con su nostalgia que es mucha porque quisiera dejar su existencia espiritual, sentir su peso, atarse a la tierra, poder sentir sus huesos, poder mentir sin vergüenza, excitarse con la línea del cuello, adivinar sin saberlo todo, entusiasmarse con el mal, ser salvaje, mantener la distancia, cumplir con la palabra, le gustaría sentir cada paso, cada ráfaga de viento, poder decir “ahora” y ya no más “para siempre” ni “eternamente”.

Mis ojos avanzan en acercamientos y lejanías, escucho a Homero decir: “Cuéntanos musa del narrador, del infante, del anciano apartado a los lindes del mundo y haz que en él se reconozca cada hombre. Con el tiempo los que me escuchaban se han convertido en mis lectores. Ya no se sientan en círculo sino solos, y cada uno no sabe nada del otro”.

Recuerdos impregnados en la añoranza del pasado, y la temática del niño plasmado en un lápiz que escribe: “Cuando el niño era niño, andaba con los brazos colgando, quería que el arroyo fuera un río, el río un torrente y que este charco fuera el mar. Cuando el niño no sabía que era niño, para él toda estaba animado y todas las almas eran una. Cuando el niño era un niño no tenía opinión sobre nada, ni tenia ninguna costumbre, se sentaba en cuclillas, se levantaba corriendo, tenia un remolino en el cabello y no ponía caras cuado lo fotografiaban. Cuando el niño era niño, no le gustaba la espinaca, las arvejas, el budín de arroz, ni la coliflor al vapor, y ahora se lo come todo. Cuando el niño era niño, una vez se levantó en una cama extraña, y ahora le pasa a menudo. Mucha gente le parecía hermosa entonces, y ahora ya no tanta, solo si tiene suerte”.

El ángel se ha enamorado de Marion, una bella trapecista, la escucha murmurar: “Ya no seré trapecista. ¿Cómo debo de vivir?, ¿cómo debo de pensar?, cierro los ojos y las piedras cobran vida. El deseo de una ola de amor dentro de mí. Eso me hace torpe, la ausencia del placer. El deseo del amor. El deseo de amar. Esperé una eternidad para oír una palabra cariñosa, alguien que dijera: hoy te amo tanto. El tiempo cura. ¿Y si el tiempo fuera la enfermedad?”.

Cassiel es el nombre del ángel que camina lentamente por las calles, las recorre en sus monólogos como todos los habitantes, en su desasosiego ve las manchas de las primeras gotas de lluvia, la hierba inclinada por el viento, el color de las piedras, el vuelo nocturno, las bicicletas. Se siente ausente y fuera del mundo, quiere ser parte en la historia del mundo, aunque sea para tener una manzana en la mano. Quiero conquistar la historia, sostener un vistazo, un grito corto, un color agrio.

El otro ángel, su amigo Daniel, le declarará que: “hay otros soles además del sol, en la noche profunda, comenzará la primavera, crecerán alas nuevas, en lugar de las viejas alas. Buscarás, encontrarás y tendrás a Marion. Ella te llevará a casa”.

Cassiel es habitante de Berlín y pudo decir con exactitud: “Yo sé ahora lo que ningún ángel sabe”.